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¿Qué se supone que debemos hacer mientras los demás se matan? ¿Tenemos que quedarnos de pie y aplaudir al asesino? ¿Tenemos que caer de rodillas a llorar por el muerto? ¿Tenemos que continuar la vida aunque el pasado atormente nuestras mentes y corazones? ¿Cree usted en el amor?

Mientras muchos se revuelcan en sus camas con sus amantes, mientras otros hacen el amor desinteresadamente, otros se huelen los peos, los demás se masturban, las señoritas se peinan y maquillan, los padres reclaman por lo mal hijos que somos, los amigos nos piden que los escuchemos, siempre tienen algo que decir; mientras lloran por el amor perdido, por él que las abandonó, por él que murio, por el violador o el asesino. Mientras las güagüas lloran por su teta y los niños se distraen con algún canal infantil; el mundo sigue girando. Al final somos totalmente individuales.

¿Nos tiene que importar que a la mujer vecina le están pegando frente a sus pequeños y que sus gritos son tan fuertes y dolorosos que nos hacen sentir los golpes en la piel, los puñetes, los escupitajos, las patadas, las palabras? o ¿Seguimos jugando con nuestro pelo mientras vemos televisión, le subimos el volúmen a la música, cantamos un poco, nos duchamos, salimos, comemos; total, a las mujeres les gustan los golpes por algo siguen con aquellos hombres maltratadores? ¿Es cosa de cada quien?

¿Será que está bien sexo todos los fin de semanas con la misma persona, a la que vez a escondidas, ese secreto tan bien guardado, ese mismo que tiene novia desde antes de que lo conocieras, una novia que lo ama, que lo piensa y lo espera, que recorta cartulinas rojas en forma de corazoncitos, que le da besitos para demostrarle amor, que quiere pasar todas sus horas con él, que es su único hombre? ¿Y si a la amante no le importa, está mal?

¿Quién dice que la individualidad es mala? ¿Quién explica que las realidades de cada ser son diferentes y que dependiendo de la experiencia vivída crearemos y construiremos nuestra vida?

¿Quién me dice si soy buena o mala, un poco callada o bastante habladora, si soy bonita o fea, si soy flaca o gorda, si valgo la pena o no, si ella es mejor que yo, si soy demasiado llorona o muy fria, si acaso existo?

Guy Bourdin

La belleza fémenina prospera entre las fotos más agresivas de Bourdin. Sin poder olvidar a su madre bellamente pelirroja, busca en delgadísimas módelos su imagen celestial.

Masoquista por excelencia bizarrea en los colores fuertes y en la imagen de la mujer como auténtico ser; resalta el erotismo, en la sensualidad y calidez que sólo puede emanar una fémina. Intenta mostrar el cuerpo don delicadeza, curvando y doblando las extremidades para dar y rescatar lo curvilíneo del cuerpo.

Es casi una burla perfecta a la mujer lo que logra que Bourdin sea un maestro en la fotografía. Una burla siniestra y sensual del corazón y de la bondad que las destaca entre los hombres. Las únicas capaces tener esas miradas enamoradizas de la vida, del hombre, de la mujer, los niños, los arcoiris, los perros, los gatos, el cielo, las estrellas y la luna, el mar y el sonido de los ríos, el olor de las plantas y el suave calor del sol, el calor del sol quemando la piel, la arena, el viento, la nieve, la ropa, los zapatos, los celulares y la música, el color de pelo, de ojos, las tetas,las váginas y los penes, el fránces y el italiano, el español y los rubios, la playa y el verde, el rojo pasión, los corazones y peluches, las rosas y los claveles, los anillos, collares, pulseras, las carteras, escribir y leer, las matemáticas, los sombreros y las gáfas, bailar y cantar, las guitarras y los olores, el café y los cigarros, los pasteles, las verduras, el agua, el pan, la carne y el fuego. Las únicas que aman y odian con el corazón.

Bourdin es agresivo y repulsivo pero exquisito.

Niños

Mientras por lo cielos caen aviones derrotados por rayos, relámpagos y truenos; las niñas juegan a hacer casitas entre frazadas y quitasoles, los perros se lamen sus órganos y las palomas le cagan las cabezas a las personas que pasan aceleradas escondiéndose de las pestes.

Qué bonito es ser niño, ser perro y pájaro, tener la mente inocente y un poco descuidada o despreocupada. No creer en política barata, ni tener que pagar universidades católicas apóstolicas romanas que le chupan los pies a "Dios" o a los curas que se calientan con los mismos niños que arman casitas o que gritan sin parar cuando juegan. Oh! asquerosos viejos rufianes y católicos.

La Gabriela Mistral decía que los niños hacian que el mundo sonriera, que las sociedades cambiarán y que el futuro fuera divertido. Pero se pierden, hasta en telenovelas, creyendo que todo lo saben, que el mundo lo tienen en sus manos, que nada es más importante que un ícono de msn. Esos niños que cambiarían el mundo, que lo renovarían; son los que hoy lo destruyen lo queman y contaminan con su actuar de niño pobre queriendo ser rico y de niño rico actuando como maliante. Es mejor que no crezcan.

Que enfermo es ver como cinco " pendejos" le pegan a un hombre en la calle, yo creo que ni sabían que era boliviano, pero lo pegaron igual, lo levantaron de su andar, lo asaltaron, lo humillaron, lo maltrataron, lo tiraron como un envoltorio de chicle pasado a dos en uno. Pobre boliviano, idiotas pendejos decerebrados. Mejor se hubieran quedado como niños, de esos que juegan fútbol soñando ser jugadores de un gran equipo o como niñitas teniendo a sus güagüas peladas en coches pequeños afuera de sus casas.

"Esos piecesitos de niños" diría la Mistral, esos niñitos que se toman a la Mistral con un poco de coca cola y hielo. Esos piecesitos de niños que pegan patadas en la cabeza capaces de matar. Ni siquiera se les puede denunciar por que demandan, no saben lavarse el poto pero saben demandar y se masturban con Yingo o se creen alternativos con el Diario de Eva.

Malditos pendejos, creyentes de basura, camada de tontos decerebrados, que bailan con las Divinas y se pelean por ser como la "Feña".

¿Dónde están las pelotas de colores, el profesor Jirafales y Doña Florinda, el Guru - Guru, los chispop, los Supercampeones y Sailor Moon? ¿Adónde se fueron los besos tímidos y cuándo llegaron los bebes a los trece años? Recuerdo el chiste tonto de decirle a un compañero: "cuando repartieron cerebros olvidaron el tuyo", parece que esta vez se olvidaron de varios, pendejos de mierda ya ni siquiera Michael Jackson los toca!