Insultame de nuevo con ese palo en la mano

Ya es tanto.
Tengo pastillas en mi mano, seis para ser exacta y tengo miedo de beberlas con agua. La sobredosis me quiere matar, pero pongo en duda si quiero morir. Entonces, pienso en las consecuencias, recuerdo nombres y pienso si ya tienen su propia vida, sólo me quedan dos nombres, y en realidad uno me importa más que el otro.

Me miro desnunda en el espejo, tengo los senos redondos, el cuerpo curvo y panzon. Mi pelo mojado y despeinado y mis ojos arden de rojo, arden de llanto y rabia. Están cansados de escupir lagrimas molestas y enojadas, ojalás fuera mi boca la que escupiera para acallar las palabras groseras que mis oídos humildes tuvieron que escuchar hace un rato atrás. Es que soy escoria, pero con ego y orgullo.

No quiero levantarme del piso, está tranquilo y silencioso, me creo cadaver y estoy tirada sin emitir sonido alguno. Oigo la televisión que la loca de al lado escucha, las herramientas de un tal maestro y a ciertos niños chapotiando en una piscina. Es verano y espero la oportunidad de las vacaciones para largarme de estas paredes que dudan de mi inteligencia, madurez y criterio, a veces hasta me persiguen con palos y manos para pegarme o insultarme por que la razón y la locura han perdido la cordura. Rimo más que tus groseras y sucias palabras de odio. Aún veo tu rostro viejo y brillante encima de mi, tus ojos ardían de rabia. Yo nunca te quite la mirada.

Tiembla mi corazón, lo escucho tiritar, y mi cabeza retumba más allá. Ya es tanto y quizás venga más, y así quieres una noche buena de navidad, para celebrar el nacimiento del hijo de tu Dios. Siempre es mejor el hijo de otro.

Entre todo

A veces me convierto en viento y vuelvo por las calles desconocidas,
recorro los paraderos y acaricio los autos al pasar,
me estanco entre los rincones y huelo la tierra acumulada en las esquinas,
huelo los cabellos salvajes y duros de los animales, y las pieles suaves y risueñas de los niños.

Como viento me vuelvo loco con las hojas, las elevo del suelo y las hago flotar como si fueron viento,
brisa, palabras y fracciones.
Subo hasta las nubes y las muevo de un lugar a otro, las junto con el sol,
las llevo al mar para que se refresquen o hacia los cerros para que giren como molino.

Soy viento deámbulando por los cielos, entre las piernas y los brazos,
rondeándo las cabezas y las ropas.
Despenjando mentes inalcanzables, que corren más allá de mil por horas
Horas que el viento no siente, no siente por que flota, y flota porque está en el cielo.
En el cielo no hay angeles.

Indicaciones para pensar, con introducción y conclusión

Intervenciones en la calle, abren los ojos de esta cabeza.
Bien abiertos observan la revolcuión de los muros, las ideas espontáneas de algun personaje,
que algun día será historia.
¿Pero qué paso aquí? gritan las ancianas buscando explicación al escándalo,
el escándalo del show masivo de saber que alguien se cansó de la idiotez humana.

Intervenciones cerebrales, para que recicle la basura de sucabeza,
vé, ya ni puede separar laspalabras.
Busque, dice un cartel, toda idea innecesaria y la escupe sin que la oigan,
entonces cuando ya ha hablado lo suficiente, comience a cranear.
Esto dolera un poco, se llama pensar. El pensar viene del dudar.
Intervéngase, si no lo ha hecho.
Comienze a ver que hay más mundo que esa pared rayada pidiendo atención,
que hay más personas desconformes.
Intervéngase y vengase, que sexual.
No tenga miedo en pensar.

Intervenciones coloquiales y elegantes de grandes cabezotas callejeras.
Y así recitan poemas los que se creen escritores, pensantes y no idiotas como usted.
No digo que alguien es más inteligente por creerse sabio, es más inteligente el que duda de serlo.
¿Lo ha pensado usted?
Comience a intervenirse sin verguenza, sin desazón.
Haga show.

Puto y puta

Putos días cambiantes y hormonales. Hay días felices en los que mi sonrisa aparece sola
hay otros, como estos, en los que se me revuelve el estómago y la cabeza,
esos putos días en los que ansío que todo pase.

Putos días asquerosos de sol y calor, de noches insómnicas y aburridas.
Y por la puta, no estás, no me has dicho nada. Estás en silencio.
Y quiero, mandarte una carta de amor imposible y ridícula, que leerás para apiadarte de mi.
No quiero nada, nada, nada. He perdido todo, todo, todo.
No quiero leer ni escribir, ni ser más sabia. Estoy hueca, vacia y soy estúpida.
No tengo saber para entretenerte, ni siquiera soy puta.

Quiero estar de pie en tu puerta, que la abras y me digas que entiendes.
No leo pero imagino, y así vivo, en la puta mente.

Putos y maricones días, sin hacer nada. No clases, no tareas, no mierda.
Comienzo amándolos y ahora te vas sin despedirte, puta.

Tu falda

Y quiero decirte que estoy dispuesta a jugar con tu falda,
que no tengo miedo
que nunca lo tengo, mas siempre tengo nervio.
No te haré daño porque no suelo hacerlo.

Quiero decirte que no importa mi pasado ni el tuyo,
que es bueno intentar y que me encanta que hagas todo para que me ria.
Que sé que me miras cuando crees que yo no te observo,
te equivocas siempre lo hago, por eso entendí que existías.

Puede ser que la realidad no sea está, que sólo sea un sueño,
y si lo es, es el mejor que he tenido.

Tarde de primavera

La cosa es que hay un cerebro que a veces vuela sin cesar, que no camina por las calles, y es cierto que el mundo está creciendo. Y es cierto que nada es lo mismo.

Hoy el sol resplandecia en la tarde, contaba historias de primavera que buscan dueño cada vez que el viento sopla alejando las nubes del cielo y evaporándolas por encima del mar. Me dijo que no queria verme nunca más confundidamente triste, dijo que se sentaría a mi lado para quererme, para decirme que soy hermosa, y yo le sonreí. Lo cierto es que, había olvidado lo inocente y que el sol si está en las tardes.

Se supone que alcanzaríamos a reírnos de la vida, a dejar atrás lo oculto, se supone que estaríamos sentados mirando el sol encima del mar. Encima del mar, como cuando navegabamos en los sueños, y me decías que caminabamos sin parar por lo lugares más bellos de nuestro mundo, porque era nuestro. Pero no llegaste a reir, ni a dejar lo oculto, menos a mirar el sol. Usé gafas, mientras esperaba que llegaras. Entonces me convertí en uno, mire mi cuerpo y tenía todo lo que un individuo debe tener; dos piernas, dos brazos, una cabeza, dos manos y pies, era mujer porque tenía todo lo que una debe tener. Podía hablar y pensar por mi, y no te necesité, me puse de pie y nadie me detuvo, baje y subí escalones y nadie me dijo que no lo hiciera, me quité las gafas y ahí estaba la tarde de primavera, y me recibía a mi, sólo a mi.

Canción

Oscilando entre la venguenza de reconocerme como hombre pensante y las críticas de quienes creen reconocerme como tal, me he vuelto ambigüa ante su mirada.
He dejado que me pisotée, que se cree.
He permitido que su angustiosa vida, amarga y llena de espanto se apodere de mi fuerza. Le he permitido mirarme como basura, como si nunca hubiera importando quien soy.
Que se rescostara en mi cama para olerla. Huele a mi, a lo que niegas y reniegas.
Y vienes aquí para insultar mis pensamientos, los mios y los que me rodean.

Quizás he perdido el brillo, las chispa, la juventud, pero no me averguenzo de quien soy, de como me he construido con los años.
No oculto mis caídas, las balas ni la patadas que también me has dado.
No dejo atrás lo que fui, para renacer como diosa entre los humanos.
Soy hombre como tú y no me averguenzo de quien soy.

Y si consumo drogas hasta hartarme, si me masturbo por las noches y no precisamente pensando en ti.
Si huelo a mierda o a flor, si mis amigos son lo peor, si ya no tengo el mismo rostro, si como en abundancia o me cago de hambre; es cosa mia.

Si esperas que yo sea una princesa, yo siempre supe que eres un sapo y así te quedarías
Y así te amé, te esperé, te pensé y te anhelé.

Basura

Me retuerzo por las gotas de alcohol que quiero beber. Me nublo completa esperando abrir la botella, beber al seco y olvidar mis penas en blanco y negro.
He descubierto en silencio, que no soy nadie, que tengo la mente aislada.
No pienso, ni vivo sin pensar en ti. Que nos hemos vuelto unos desconocidos alcoholicos, detenidos en alguna absurda calle, que no es tuya ni mia. Nos besamos a escondidad.
¿A escondidas de quién? Nosé tú me dices que no quieren que piensen mal.
Ni siquiera pienso yo.
¿Tengo mente?
Quizás la he perdido entre tanto alcohol y polvo blanco, encantador polvo.
¿Echemonos un polvo?
Basura, ya ni me quieres.

He olvidado, como cada noche, que soy hija de alguien.
Que supuestamente hay un par de padres que piensan en mi.
¡Pamplinas!
Soy una hija de la calle, una hija de puta o de perra. Hija de la mierda.

Te ries de mi, pero no entiendes.
Me besas a escondidas, yo ni siquiera quería.
Me dices que quieres estar conmigo, me acorralas en alguna reja de alguna calle.
Los demás caminan a casa y tú me miras a los ojos como siempre lo haces.
A veces creo que me olvidas, por eso aparezco para que me recuerdes.
A veces me llamas por mi nombre, otras veces recuerdas hasta lo más mínimo mio.
Pero no olvidas tratarme como una basura. Y me atrae.

Soy una maldita basura, atolondrada.
Que no tiene sexo por las noches, que se te toca insanamente.

Tarada y desocupada, que olvidó el pasado que no vivirá jamás.
Lo que fui antes, lo fui. Hoy me niego a ser lo que antes dí
Hoy soy una basura enamorada de ti.

Me retuerzo entre los muebles buscando una gota de alcohol para beber, sudo desesperada.
Me esfuerzo un poco con sonrisas suaves para obtener mis ganancias, beber con los amigos y sentirme un poco más llena que el de más allá.

No creo en la tristeza.

Las noches eternamente enfermas

Tengo voces en mi cabeza que me inundan de ideas vagas y dolorosas. Dudo de la verdad, de mi verdad, la que me cree mientras crecía. He olvidado como fui, como actué, cómo viví por tanto tiempo. ¿Amé alguna vez? ahora no lo puedo hacer.

Son fantasmas que me consumen el ser. Me manipulan. En las noches, al cerrar los ojos, aparecen como extraños seres; van desde mis pies hasta el cerebro, me mueven el cuerpo, me rodan el cerebro, me tiritan en los ojos, me hacen hablar y escupir mierda. Tengo fantasmas ocultos, que me han gobernado la mente. Mi cuerpo es inseguro, al estar despierta soy insegura. Cuando duermo aparecen mis vidas, todas las que he vivido, las que viviré y las que no.

Tengo miedo de salir, de encontrarme con gente, de divagar sobre mundos extraños, besar hombres, consumirme en las drogas y fiscalizar alcohol.

Permuto mis vidas por una sola. Tengo miedo de tantas mujeres y hombres que se han instalado en mi mente. Quizás siempre han estado y ahora las oigo. Me he vuelto escazamente paranoica.

Basura de mente, que me hace apretar los dientes, gritar de furia, golpearme contra las paredes en las noches de insomnio, me hagarro el pelo, me lo tironeo como si no fuera mio, balbuceo palabras desconocidas, garabatos grotescos sobre mi, me golpeo el cuerpo. Y nadie lo sabe. A veces me escupo.

Hay veces que busco un poco de vino o algo de alcohol para introducir sueño. Me fumo un pito bien enrolado mientras busco alguna luna por mi ventana. Quemo un cigarro a obscuras de la gente, de mi madre, de mi misma. Lloro pensando en la vida, en lo injusta, lo desafiante y mentirosa, en lo extraña, en como me ha vuelto. Estoy cansada.

El próximo mes, olvidaré a los fantasmas. Quizás se renueven.

Sexo

En la cama nos lamemos la piel, nos besamos en la boca, nos miramos el iris. Humeda, estás. Me humedeces el cuerpo, el pelo, las manos y los pies. Me excitas, me tientas. Me tienes en tus redes y me frotas. Oh! Dios no dejes que no la ame. Es sencillamente peligrosa y es tan mujer como yo.

Estamos en la cama y me tocas brutamente. Recorres con tus manos mis senos, como si fueras pequeñi y necesitaras de la teta de tu madre. Me succionas la leche que no hay. Molesta. Intentas exitarme con tus gémidos desesperados. Me frotas el entrepiernas. Duele. Duele una vez más. Tus dedos me hacen doler más que tu pene. ¿Qué pene? si pareciera que no tuvieras.

Me estimulo pensando en tu boca, tu boca dulce y tímida. ¿Cómo me tocarías si estuvieras a mi lado? ¿tendrás la piel suave?. Cierro los ojos y veo tus tiernas nalgas, saltan en mi imaginación, te veo correr por la playa desnuda. Me vengo. Aún no, por favor. Quiero tocarte, tocarte como nadie lo ha hecho alguna vez. Besarte el cuello, recorrer tu cuerpo en pelota. Que me toques, me masturbes, me la chupes. Me vengo. Estoy por hacerlo. Tú tan tierna y niña. Tan rica. Me vengo. Quiero penetrarte hasta que grites, hasta que me pidas que pare. Hacertelo hasta no poder más. Me vengo, por la chucha! Y no estás aquí. Mierda, me vengo.

Quiero un hombre. El que sea. Quiero un hombre, no importa quién. Quiero un hombre que me toqué, sin importar su belleza. Un hombre que me bese el cuerpo completo, qué más da si es casado. Quiero un hombre que me penetre, que se sienta dentro de mi. Quiero un hombre, quiero un hombre, quiero un hombre, quiero un hombre, quiero un hombre, quiero un hombre. Lo quiero hoy y aquí. Un hombre.

Nos escuchan, nos ven, nos sienten. Saben que estamos aquí, tramando sexo. Me coqueteas. Yo también lo hago. Me tocas la pierna bajo la mesa. Te toco sobre el pantalón, y lo siento duro. Esperas por mi. Las horas no pasan. Me acaloro. Me miras tentándome. Somo compañeros, tienes polola. El mio está lejos, pero quiero hacerlo contigo. Nos han notado que jugamos. Haz metido tu mano bajo mi falda. Quiero gritar. Tus manos son como las de mi papá. Siento culpa. Me tocas. Te toco. No lo dejes de hacer jamás. Mañana me volveré a sentar junto a ti.

¿?

¿Qué se supone que debemos hacer mientras los demás se matan? ¿Tenemos que quedarnos de pie y aplaudir al asesino? ¿Tenemos que caer de rodillas a llorar por el muerto? ¿Tenemos que continuar la vida aunque el pasado atormente nuestras mentes y corazones? ¿Cree usted en el amor?

Mientras muchos se revuelcan en sus camas con sus amantes, mientras otros hacen el amor desinteresadamente, otros se huelen los peos, los demás se masturban, las señoritas se peinan y maquillan, los padres reclaman por lo mal hijos que somos, los amigos nos piden que los escuchemos, siempre tienen algo que decir; mientras lloran por el amor perdido, por él que las abandonó, por él que murio, por el violador o el asesino. Mientras las güagüas lloran por su teta y los niños se distraen con algún canal infantil; el mundo sigue girando. Al final somos totalmente individuales.

¿Nos tiene que importar que a la mujer vecina le están pegando frente a sus pequeños y que sus gritos son tan fuertes y dolorosos que nos hacen sentir los golpes en la piel, los puñetes, los escupitajos, las patadas, las palabras? o ¿Seguimos jugando con nuestro pelo mientras vemos televisión, le subimos el volúmen a la música, cantamos un poco, nos duchamos, salimos, comemos; total, a las mujeres les gustan los golpes por algo siguen con aquellos hombres maltratadores? ¿Es cosa de cada quien?

¿Será que está bien sexo todos los fin de semanas con la misma persona, a la que vez a escondidas, ese secreto tan bien guardado, ese mismo que tiene novia desde antes de que lo conocieras, una novia que lo ama, que lo piensa y lo espera, que recorta cartulinas rojas en forma de corazoncitos, que le da besitos para demostrarle amor, que quiere pasar todas sus horas con él, que es su único hombre? ¿Y si a la amante no le importa, está mal?

¿Quién dice que la individualidad es mala? ¿Quién explica que las realidades de cada ser son diferentes y que dependiendo de la experiencia vivída crearemos y construiremos nuestra vida?

¿Quién me dice si soy buena o mala, un poco callada o bastante habladora, si soy bonita o fea, si soy flaca o gorda, si valgo la pena o no, si ella es mejor que yo, si soy demasiado llorona o muy fria, si acaso existo?

Guy Bourdin

La belleza fémenina prospera entre las fotos más agresivas de Bourdin. Sin poder olvidar a su madre bellamente pelirroja, busca en delgadísimas módelos su imagen celestial.

Masoquista por excelencia bizarrea en los colores fuertes y en la imagen de la mujer como auténtico ser; resalta el erotismo, en la sensualidad y calidez que sólo puede emanar una fémina. Intenta mostrar el cuerpo don delicadeza, curvando y doblando las extremidades para dar y rescatar lo curvilíneo del cuerpo.

Es casi una burla perfecta a la mujer lo que logra que Bourdin sea un maestro en la fotografía. Una burla siniestra y sensual del corazón y de la bondad que las destaca entre los hombres. Las únicas capaces tener esas miradas enamoradizas de la vida, del hombre, de la mujer, los niños, los arcoiris, los perros, los gatos, el cielo, las estrellas y la luna, el mar y el sonido de los ríos, el olor de las plantas y el suave calor del sol, el calor del sol quemando la piel, la arena, el viento, la nieve, la ropa, los zapatos, los celulares y la música, el color de pelo, de ojos, las tetas,las váginas y los penes, el fránces y el italiano, el español y los rubios, la playa y el verde, el rojo pasión, los corazones y peluches, las rosas y los claveles, los anillos, collares, pulseras, las carteras, escribir y leer, las matemáticas, los sombreros y las gáfas, bailar y cantar, las guitarras y los olores, el café y los cigarros, los pasteles, las verduras, el agua, el pan, la carne y el fuego. Las únicas que aman y odian con el corazón.

Bourdin es agresivo y repulsivo pero exquisito.

Niños

Mientras por lo cielos caen aviones derrotados por rayos, relámpagos y truenos; las niñas juegan a hacer casitas entre frazadas y quitasoles, los perros se lamen sus órganos y las palomas le cagan las cabezas a las personas que pasan aceleradas escondiéndose de las pestes.

Qué bonito es ser niño, ser perro y pájaro, tener la mente inocente y un poco descuidada o despreocupada. No creer en política barata, ni tener que pagar universidades católicas apóstolicas romanas que le chupan los pies a "Dios" o a los curas que se calientan con los mismos niños que arman casitas o que gritan sin parar cuando juegan. Oh! asquerosos viejos rufianes y católicos.

La Gabriela Mistral decía que los niños hacian que el mundo sonriera, que las sociedades cambiarán y que el futuro fuera divertido. Pero se pierden, hasta en telenovelas, creyendo que todo lo saben, que el mundo lo tienen en sus manos, que nada es más importante que un ícono de msn. Esos niños que cambiarían el mundo, que lo renovarían; son los que hoy lo destruyen lo queman y contaminan con su actuar de niño pobre queriendo ser rico y de niño rico actuando como maliante. Es mejor que no crezcan.

Que enfermo es ver como cinco " pendejos" le pegan a un hombre en la calle, yo creo que ni sabían que era boliviano, pero lo pegaron igual, lo levantaron de su andar, lo asaltaron, lo humillaron, lo maltrataron, lo tiraron como un envoltorio de chicle pasado a dos en uno. Pobre boliviano, idiotas pendejos decerebrados. Mejor se hubieran quedado como niños, de esos que juegan fútbol soñando ser jugadores de un gran equipo o como niñitas teniendo a sus güagüas peladas en coches pequeños afuera de sus casas.

"Esos piecesitos de niños" diría la Mistral, esos niñitos que se toman a la Mistral con un poco de coca cola y hielo. Esos piecesitos de niños que pegan patadas en la cabeza capaces de matar. Ni siquiera se les puede denunciar por que demandan, no saben lavarse el poto pero saben demandar y se masturban con Yingo o se creen alternativos con el Diario de Eva.

Malditos pendejos, creyentes de basura, camada de tontos decerebrados, que bailan con las Divinas y se pelean por ser como la "Feña".

¿Dónde están las pelotas de colores, el profesor Jirafales y Doña Florinda, el Guru - Guru, los chispop, los Supercampeones y Sailor Moon? ¿Adónde se fueron los besos tímidos y cuándo llegaron los bebes a los trece años? Recuerdo el chiste tonto de decirle a un compañero: "cuando repartieron cerebros olvidaron el tuyo", parece que esta vez se olvidaron de varios, pendejos de mierda ya ni siquiera Michael Jackson los toca!

Surgió como un vasallo buscando su feudo.

Queriendo ser amaestrado, para caminar a su lado,

no necesitando correas de paseo.

No quiere agua, quiere lamerle los pies, comer de sus sombras.

Dormir a su lado.

Buscó ofrecerle su respeto, para que éste lo protegiera.

Lo amaba, idolatraba, admiraba.

Su puto fan sexual.

Quería ser su otro yo, su yang.

Quería ser mordido por sus dientes draculónes,

así, sería vampiro por él, sólo por él.

Por él cambiaría de color, de voz e idioma.

Se corchetearía la güata, se sacaría una costilla

y se pondría más tetas;

quizás un pene, si es que le gusta divertirse.

Quizás un dedo más.

Le vendería su alma como al diablo,

sólo por tenerlo a él.

Sin deseos a cambio, sin besos.

Hizo mandas a la vírgen del Carmen,

a la Macarena, a Guadalupe.

Surgió como esclavo de los primeros años,

esperando ser herido por su trabajo.

Esperando ser violado en la paja,

por la paja del señor feudal.

La muerte

La muerte acecha las calles y los glaciares. Las casas húmedas y frías con mujeres golpeadas y niños llorando; las selvas pierden animales día a día por la caza injustificada. La muerte, amiga de los buenos y aliada de los malos, sale de la películas de terror encarnada en humano, buscando víctimas solitarias entre los ríncones del mundo, que acechado por la contaminación en las mentes no ha sabido valorar la tierra y sus semejantes. La naturaleza lucha contra la maldad, se agota. Se reprime entre la basura tirada en las calles, en los hogares, entre la pobreza. En las palabras sucias y a amargas de a quienes nada les interesa.

Los estudios recientes declaran que, todo el calentamiento que han producido las inmensas contaminaciones hechar por el hombre en la tierra, han derretido los hielos más importantes de los polos. Y el hombre no tiene conciencia.

La muerte se asoma suavemente por la puerta, acechando a su víctima, buscando mujeres indefensas, niños desválidos, hombres sin riqueza y toda fuente de vida que entrega oxigéno.

Estamos perdiendo el caso, así como le sucede a varios empaquetados abogados, que utilizan sus mejores herramientas para defender casos atroces, de muerte y dolor, para que luego los víctimarios puedan salir ilesos y joviales por las avenidas y plazas, recorrer los mismo lugares donde malatrataron a sus víctimas, respirando aíre contaminado de maldad. Aún se siente el olor a muerte entre los hombre, olor a víctimas recién cocinadas, recién cocidas para utilizarlas de cartera y botas.

Hasta dónde llegaremos? A dónde llegamos? Quizás la muerte nos viene a salvar de tantos dolor terrenal, de tanta verguenza humana, de tanto ahogo en el mar y en el planeta.

Tengo una cabeza

Tengo una cabeza loca que no deja de pensar, que no me deja seguir con la vida, que no me permite respirar. Tengo una cabeza loca que quiere cumplir sueños y anhelos, que se siente sola por las noches, que llora cuando extraña al que no ha visto desde hace tiempo, con él que ya no conversa de sus vidas. Una cabeza loca que desea, siempre, volver segundos atrás. Tengo ideas basuras, un poco obscuras o un tanto superficiales. No leo de artistas ni tampoco de escritores, leo lo que quiero y esta cabeza que no se detiene jamás.

Esta cabeza loca no tiene corazón, no perdona lo olvidado ni olvida al que jugo mal. Tengo esta cabeza loca que se detiene cada vez que tiene miedo, se paraliza, se ahoga, no grita y se desespera. Esta cabeza loca que no deja de creer que vive en un mundo predeterminado, que no es capaz de pensar por si mismo. Tengo una cabeza que cree que el amor ya paso y no se dio cuenta, una cabeza que no tuvo papá presente ni un reemplazo de él, que sufre entre las sabanas esperando curar las heridas que se quedaran vivas y abiertas mientras la gente pasa sin darse cuenta. Llevo una cabeza sobre mis hombros que tiene un saco de ideas que cuestionan la sociedad retrograda en donde vino a caer; en donde vino, vino a beber entre las calles sucias y solas.

Me cayo una cabeza loca que dice tu nombre en los sueños y cada vez que llamas y estás lejos; esta cabeza te espera.

Esta cabeza que cree que necesita libros para aclarar las peliculas que no vio, la música que no escuchó, la guitarra que no tocó, la coreografía que no aprendió y el lento que no bailó. Está cabeza que fuma cigarros sin parar, pitos escalofriantes que la ayudan a dudar. A dudar de mi más que de ti y lo demás. Está cabeza que decidió pensar por si sola esta noche de noticia, de noticia descrita en ideas vagas que la cabeza loca volvió a olvidar.

Urgente: Raticida para el rector.

Qué cruel es el hombre! incapacitado para mirar a su alrededor, conocer su entorno, aprender a convivir con los demás sin importar si son de la misma especie (hablo de los animales). Somos tan poco desarrollados de mente, creemos que tenemos el poder en nuestras manos, por eso nos damos el derecho de eliminar todo lo que nos "estorba".

No tengo tiempo, tengo clases, una micro que tomar que se demora más de 30 minutos en llegar a mi establecimiento de educación superior. Pero estoy molestamente dolida por muchas cosas, algunas un tanto personales y otras que afectan directamente a los animales más compañeros de la vida; perros y gatos. No tengo ninguno de los dos en mi casa (pero sufro por tenerlos), pero tengo más de diez perros repartidos desde la avenida Brazil hasta mi universidad, entre ellos destaco a Bob y Dylan, Morisqueta, el Chure, la Rosa Maria, la Flaca, la negra, el Blanquito y tantos otros buenos compañeros, que recorren los caminos para cuidarte o moverte la colita, pegarte una chupadita loca en las piernas o en las manos para que les prestes atención. Sólo quieren un poquito de cariño, así como nosotros también lo requerimos. Son nuestros amigos, no quieren hacer daño, ninguno perro lo quiere hacer y si alguno cometió algún error como morder, es simplemente su instinto animal, en cambio, nosotros si matamos es porque otro nos estorba. Eso es lo que le sucede a mi Rector de universidad, que jamás se pasea por el lugar y nadie lo conoce, pero a él le molestan los perros en su territorio católico y se autoentrego el derecho de "eliminar" a nuestros amigos perrunos. Qué se pudra el mal nacido!

A veces, cuando dudo de mi pensamiento y creo que Dios si existe, y no sólo es creado por mi mente revoltosa (no la misma de los cristianos, esos son tontos), suelo preguntarle por que se lleva a los más buenos y los malos quedan rondeándo nuestro entorno, convirtiéndose en presidentes, curas, monjas, profesores y rectores. Sólo hacen daño.

Ese maldito poder que nos damos, para creernos dueños del mundo. El hombre siempre destruyendo a lo que cree más débil. Somos tan pobres de mente y pareciera que el corazón ya no nos latiera. Ojalás alguien con estas características le ponga un raticida a la comida del rector, a ver si a éste le gusta. Qué se vaya al carajo!

Hamburguesas americanas

Carne picada, un huevo mediano, dos cucharadas soperas de avena, una cucharada sopera de aceite (la marca que más le acomode al bol$illo), cuatros dientes de ajo, un poco de perejil, sal, pimientas, orágano a gusto. Un rico pan acompañado por queso o tomate y lechuga o todo junto más esa verdosa palta... y pa' dentro mierda!

Pero yo no como carne, lo decidí hace algún tiempo atrás viendo esos videos crueles en donde el hombre se siente superior y la necesidad de poder matar a su gusto a un animal y además ganar dinero, me hizo sentir compasión y no ingerir más carne en dónde sólo recibo la angustiosa y fea muerte de una pobre vaca escualida y de pollos atormentados con trozos sobrantes de otro de su especie o de un pobre cerdo encerrado en una jaula casi más pequeña que él. Pobres animales. Entonces vi, a Mr. Obama; el presidente que todo el mundo quiere tener, con las mejores soluciones, ideas, humor, vestimenta, actitud, la mejor esposa e hijas que existen. Lo vi, "zampándose" una hamburguesa en su horario libre con otro de su especie, bueno una especie más pequeña, algo así como un senador o diputado con tanto poder como él en USA. Se daban unos momentos para almorzar esos trozos de carne molida en pan. ¡Qué hombre más común es éste Obama! hasta Chavez lo adora, le regala libros, le da su tiempo y se rién como buenos amigos triunfadores que lograron derrotar al más témido de la jungla, a uno peor que la peste bubónica o que la misma influenza humana junto a las otras pestes escalofriantes; Don Bush.

¿Será de confiar Barack Obama? no lo sé, en estos tiempos de post modernismo, en el que sólo importa el hombre como individuo, me lo podría pasar por cualquier parte, pero no. Lo pienso, lo cuestiono y lo observo. Veo sus fotos esperanzadoras, leo sus entrevistas y sus comentarios. Da miedo, es seguro y cercano a la gente. Pero ¿Puede existir algo tan bueno? después de tanto años de presidente inservibles y traicioneros, que venga un hombre color a cambiarlo todo y ser amigos de quienes a nadie le importaba... ah! me deslumbro ante tanta maravilla, y vuelvo a cuestionar. Es mejor dejar a "Obamin", como lo suelo llamar entre amigos, con sus hamburguesas americanas y la carne molida con sufrimiento, el mismo que tuvieron miles de hombres en el oriente, el mismo dolor de días interminables para los soldados americanos, para sus familias. Es estadounidense, no tengo porqué confiar en él, sólo espero que me impresione como presidente, y no intentando ser un hombre común en el poder. Por que aquellos no existen, ni existiran.

Neruda y los nuevos pasos

Las primeras son las primeras, pero no soy la única ni la última. Recuerdo una frase de Neruda, de su poema TENGO MIEDO; "Hay un grito en mi boca, que mi boca no grita". Hay tantos gritos, tantas palabras, tanto momentos, visiones, imagenes, sonidos, experiencias, sueños, anhelos... que quiero vivir. Por eso éste es el inicio de mi cuenta regresiva, de mi comienzo al futuro de mis comentarios, de mi ganas de ser periodista y de querer ser distinta, tener un estilo; ¿quién no lo quiere? él que no, porfavor que se retire, el mundo es para los listos, para los que no se conforman con lo que la televisión dice. Con lo que los demás dicen.

No soy agria, ni aguda, ni esdrújula, sólo busco desahogar estas ganas de creer. Que a través de las palabras el mundo se puede oir, que más de un grito arrancará de una boca. Que yo seré dueña de las ideas que a más de alguno lo representará. Tengo miedo (sigo pensando en Neruda) por mi y por lo demás, por los que están por crecer y conocer. Tengo miedo de no escribir las palabras exactas y con el orden correcto.

"Las palabras las que suben y bajan, me postergo ante ellas" Oh Neruda! aunque De Rokha diga que eres un Don nadie desde su tumba y me quiera tirar los pies pies mientras duermo; tus palabras me compensan y me inspiran. Me ruborizo.

No quiero dejar de pensar que el hombre no admira nada, que ya no existen los líderes ni los grandes artistas, que están muriendo y se extinguen. Quiero rescatar las ideas vagas de Dios, las películas más vistas, la moda y los recuerdos muertos.

Es así como me doy la bienvenida a ser leída y sentida, a conocer nuevos glaciares y mercados de la palabra. A oler a pueblo y calle.

"Sucede que me canso de ser hombre" Walking Around, Pablo Neruda.